Отголоски души

[Елена Штурнева]

* * *
Стихи звучат на частоте молитвы,
А я всё жду, что завтра будет легче.
Но я не знаю, от чего могли б вы
Меня спасти. И, зажигая свечи,
Вы говорили тихо и тревожно
О том, что дождь,
О том, что снова утро,
О том, что в этой жизни —
Не-воз-мож-но.

[Елена Штурнева]

* * *
Полунамёк как полуударенье
в словах,
значенье коих смутно,
и прояснять не хочется,
боясь,
что слова красота
значению окажется не равной…

[Наталья]

Представляю: Елена Штурнева (автор размещенных выше стихов).
Познакомилась с ней, когда прочла отзыв о вечере Елены Рыхловой в Кировске на блоге Елены Штурневой http://blogs.mail.ru/mail/elena-shturne ... 760B5.html.
Заглянув на этот блог однажды, стала его постоянным посетителем. Елена — педагог, преподает русский язык и литературу. Человек необыкновенно интересный, увлекается поэзией, фотографией, сама пишет стихи, эссе, представляет на блоге и других авторов.
Стихи Елены Штурневой, на мой взгляд, отличает мелодия тайны, доверия. Их нельзя читать громко. Каждое из них — словно секрет, который автор открывает самому близкому другу — своему читателю. Это те самые стихи, которые "звучат на частоте молитвы".
Елена часто размышляет в своих произведениях о значении пауз, пробелов, многоточий. В связи с этим хочу привести здесь маленький кусочек ее прозы.

Не так много людей, с которыми хочется говорить.
Ещё меньше людей, с которыми хочется молчать. Не чувствуя неловкости за обоюдное молчание. Ощущая,— молчим на одном языке. На каком? Не важно. Важно — на одном…
Наше молчание бродит одними и теми же тропами и лабиринтами, плутает в поисках смыслов и подходящих слов.
Когда где-то внутри тебя боль бьётся обезумевшей бабочкой с оторванными крыльями, понимаешь: достаточно просто помолчать на одной волне. Просто помолчать. И всё…

Поэзия ли это? Да, конечно, поэзия в прозе. В своих размышлениях Елена открыта душой навстречу читателю. Вот почитайте еще один отрывок:

ЛЮБЛЮ...
Люблю сидеть на балконе, видеть заснеженные горы на фоне голубовато-розовых разводов неба и ощущать кожей души, как щемяще-неотвратимо и безвозвратно ускользает апрель…

...Люблю субботним утром выйти пораньше на работу и прогуляться по пустынным улицам города. Идти не спеша, щурясь от солнца, вслушиваясь в радостную болтовню воробьёв, с удовольствием смотреть в хмурые лица редких прохожих, читать на их лицах: «И чего это она так разулыбалась с утра пораньше?» Но – ура!!! – некоторые улыбаются в ответ…Моя улыбка пошла дальше гулять по городу… Без меня. Ну и ладно…

...Люблю где-нибудь в кафе достать из сумочки красивый блокнот, ручку, разложиться на столике и, глубокомысленно глядя по сторонам, что-либо записывать. Официантки нервно оглядываются, разнося заказы. Люди за столиками с интересом смотрят. А я играю роль знаменитой писательницы, зашедшей после напряжённой работы выпить кофе…

...Люблю летом в лесу лечь на тёплую траву и смотреть в небо сквозь кроны деревьев. Зеленовато-коричневая сеть поверх облаков наброшена на нежную синеву неба. Кажется, что сейчас родится стихотворение. Стихотворение не рождается. Но ощущение чуда не проходит...

Ну как, познакомились с Еленой? Хотите узнать, что она еще любит? Шагайте на ее блог — не пожалеете.
А от Лены жду новых стихов и сообщений.

[Елена Штурнева]

Наталья, большое спасибо за добрые слова

[Елена]

Леночка, у Вас замечательный блог, очень познавательный, очень интересный по-человечески, а, главное, чуткая душа. С удовольствием захожу на Вашу страничку, читаю

[Елена Штурнева]

Лена, большое спасибо:) Невероятно приятно знать, что заходите ко мне, хоть и не вижу вас (под каким, интересно, партизански-шпионским обликом проникаете?)

[Елена]

Проникаю как все нормальные люди - по указанной ссылке

[Мила Мален]

Представляю стихи Валентины Двининой, сборник которой только что выпущен Феникссамиздатом.

ПЕСНЯ ЛЮБВИ
Опять по улице метет-метет метель,
Поземка крутится и катится и вьется.
И на душе моей крутель-крутель,
То только плачется, а то вдруг запоется.

Поется робко, что придет весна,
Поется тихо, что наступит лето,
Ну, что же можно ждать от соловья,
Когда земля сугробами одета...

Ему б зеленый лес, траву, цветы,
И зазвенел, защелкал бы он смело...
Но далеко еще до теплоты.
Да и зиме какое в этом дело?

— Поешь зимой? Неслыханно, злодей!
Ведь каждому свое, ты, верно, спятил?
А он опять, да все сильней, сильней,
Как будто чувство времени утратил.

Оттаяла зима, пошла вразнос.
Сосульками хрустальными звенела.
Так пташка малая, в душе не зная слез,
Любви на встречу всем назло запела!

И удивлялся весь честной народ
Такому необычному явленью...
А пело мое сердце про полет,
Про вечное природы обновленье!

[Наталья]

Понравилось! Детали разбирать некогда — уезжаю на дачу капусту сажать. Потом еще раз почитаю, пока недостатков не заметила, просто приняла душой — и всё. Спасибо, Мила, что познакомила с творчеством Валентины. Хорошо бы еще ее у нас зарегистрировать да побольше стихов получить. И твоих стихов, Мила, давненько мы не получали.
Соскучилась и по Куриловым, давно они не заглядывали. Поэтому с удовольствием копирую информацию Милы в "Новостях" о закрытии сезона "Феникса", который посетили Куриловы:

В разгар встречи неожиданно появились наши зарубежные (но такие кандалакшские в то же время!) гости, друзья из Америки — Тамара и Геннадий Куриловы. С зачехленной гитарой! Молодые и красивые! Они с интересом послушали всех выступающих, отложив "на десерт" свое выступление. Звучали песни в исполнении Геннадия, Тамара с легким акцентом подхватывала их. На наши глаза наворачивались слезы. Чувствовалась нескрываемая ностальгия по Родине...
Умолкала песня, звучали стихи в исполнении Тамары... Два часа пролетели незаметно.

[Мила Мален]

Возвратившись из  командировки, я тут же написала стих.

Я ехала из Питера домой —
Командировка на два дня кончалась.
С попутчиком в купе я повстречалась,
С Камчатки в Мурманск путь держал он свой.

Поездку самолетом сократив,
Он поездом продолжил путь свой дальний,
И у стола присел, слегка печальный,
К оконной раме голову склонив.

Поведал: детство в Мурманске прошло.
Отец-подводник перевелся с частью.
И не было границ восторгу, счастью.
Да, в детстве быть иначе не могло.

Не замечая удивленных лиц,
Не мог налюбоваться на березы.
И к горлу подступал комок, и слезы
Я смахивала с крашеных ресниц.

— Надолго ли ты едешь? Отвечал:
— На месяц, два... Я двадцать лет здесь не был...
И в размышленье робко замолчал.
— Нет, навсегда... Лишь здесь — родное небо...